Todas as manhãs lhes digo bom dia

e levo-os na mão ao sair

para poder abri-los

em todas as breves ou longas esperas

que a vida me ofereça.

Lombadas, memórias, momentos,

lágrimas guardadas entre páginas.

Bebo em cada um coisas de amor e de saber,

atravesso o mundo em múltiplas viagens.

Fico a conhecer coisas que me levam à frente e atrás,

ao castelo conquistado pelos guerreiros de

D. Afonso,

ao massacre dos judeus no Rossio,

aos rapazes dos tanques

no Terreiro do Paço

de um Abril luminoso.

A minha casa é feita de livros.

Naquela prateleira mora Melquíades,

o cigano de Macondo.

Na outra continua a morrer eternamente

Ivan Ilitch.

Mais à frente o escrivão Bartleby

continua a preferir não estar, não ser,

não fazer.

Aqui, neste recanto, junto a mim,

ardem docemente os versos de Neruda,

dançam os de Lorca,

voa a ironia de Prévert,

entorna-se o vinho

na voz de Omar Khayyam.

Carlos da Maia desce o Chiado

pelo braço da irmã

na estante do corredor.

Atrás deles vai o Tom Sawyer a correr

com um livrinho do Ferlinghetti na mão.

O Ary anda à procura de uma garrafa de gin

e, se de repente, se ouvir tasquinhar é por certo

o O´Neill a espreitar os tiques de quem passa

a caminho da cozinha.

A minha casa é feita de livros

e cada livro é um navio a largar

dos dias da minha infância

a caminho de um tempo que vai chegando.

E eu sei

que é a minha avó que em cada livro me penteia

e me deixa para sempre cercado pela geografia azul

das suas brancas mãos."

 

José Fanha. Os Livros