Alemanha, 1098.

A décima criança de uma família nobre nasce frágil, doente, assombrada por cores e luzes que ninguém mais consegue enxergar. O seu nome é Hildegard. Aos três anos, já sabe que vê o mundo de uma forma diferente. Mais tarde escreverá que percebia tudo “na Luz viva que percorre todas as coisas”.

A família não sabe o que fazer com uma filha estranha e debilitada. Então fazem o que a nobreza fazia: entregam-na à Igreja.

Ela torna-se o dízimo.

Com apenas oito anos, é enclausurada em Disibodenberg, numa câmara de pedra, ao lado da eremita Jutta von Spanheim. Silêncio. Oração. Solidão.

Era suposto que a sua história terminasse ali.

Mas Hildegard recusou-se a desaparecer.

Aprende latim, lê o que encontra, guarda em segredo as visões que a acompanham desde a infância. Durante décadas, cala-se por medo de errar, por medo de ousar. Até 1141, quando uma visão a deixa gravemente doente — como se o próprio Deus a esmagasse. Ela entende: se não escrever, morrerá por dentro.

Nasce então Scivias, uma obra mística que levaria dez anos para ser concluída. Quando excertos chegam ao Papa Eugénio III, ele faz algo impensável para o século XII: autoriza publicamente uma mulher enclausurada a ensinar através das suas visões.

A partir daí, Hildegard rompe todas as fronteiras.

Funda o seu próprio mosteiro. Cuida de doentes. Observa plantas, febres, dores, feridas, emoções. E escreve dois livros de medicina numa era em que mulheres eram proibidas até de tocar nesse campo: Physica e Causae et Curae.

Ela descreve ervas, minerais, animais e metais como agentes terapêuticos. Regista o uso do lúpulo como conservante da cerveja. Analisa digestão, circulação, doenças e estados emocionais com uma clareza que só séculos depois a ciência voltaria a alcançar.

Mas o mais revolucionário não foi isso.

Foi o modo como escreveu sobre as mulheres.

Num tempo em que o corpo feminino era visto como impuro, defeituoso, castigado por Eva, Hildegard falou de menstruação sem vergonha. Falou de prazer, de orgasmo, de gravidez e parto com respeito e conhecimento. Escreveu que a doença não era punição divina — era desequilíbrio. Que homens e mulheres eram iguais, complementares, necessários.

Enquanto filósofos ensinavam que a mulher era “um homem defeituoso”, Hildegard afirmava: o corpo feminino é sagrado.

Ela compôs músicas sublimes. Correspondia-se com imperadores e quatro papas. Pregava publicamente em cidades onde mulheres não tinham voz. Curava pobres e poderosos. E aos oitenta e um anos, quando morreu, era conhecida como a Sibila do Reno.

Trancada numa cela desde criança, ela expandiu o mundo.

Sem universidade, antecipou a medicina holística.

Sem permissão, aconselhou reis e papas.

Numa cultura que envergonhava as mulheres, ela consagrou os seus corpos.

Hildegard de Bingen não pediu espaço.

Ela transformou a própria prisão num farol.

 

Quando tens medo de desagradar a alguém que diz gostar de ti, isso não é delicadeza, não é empatia, não é amor. É a criança que foste a levantar a cabeça dentro de ti. A criança que nunca recebeu amor incondicional. A criança que só era vista quando não fazia barulho, quando se esforçava, quando tentava ser perfeita para não perder o pouco afeto que tinha. A criança que aprendeu que dizer a verdade magoava, que ter opinião afastava, que ter necessidades era demais. E agora, adulto, repetes o mesmo teatro: sorris quando queres dizer “não”, aceitas quando queres recusar, finges que está tudo bem para não provocar dor, e sacrificas a tua verdade para proteger emoções que não são tuas. Não é o outro que temes ferir. É a memória da dor que sentiste quando foste ferido pelos teus pais. É o eco daquela solidão antiga a avisar-te: “Se desagradares, perdes.” “Se fores honesto, magoas.” “Se fores tu, deixas de ser amado.” Por isso mentes. Não por maldade, mas por sobrevivência emocional. Porque mentir parece mais seguro do que repetir a tua ferida da infância. Mas a verdade é fantástica e libertadora: quem realmente te ama não desaparece porque foste honesto. Não desmorona porque colocaste um limite. Não deixa de gostar de ti porque finalmente escolheste a tua verdade. O medo de desagradar não protege ninguém. Só te rouba a vida inteira. E o dia em que deixas de carregar a dor da criança que foste, é o dia em que começas, pela primeira vez, a viver como o adulto livre que és.

 

É uma dura realidade, mas é a verdade. As mulheres estão tendo que assumir papéis que tradicionalmente eram reservados aos homens, não porque querem, mas porque precisam. Elas precisam ser as provedoras, as sustentadoras e as líderes. Precisam ser fortes, independentes e resilientes, não porque seja da sua natureza, mas porque é o que se exige delas.

E não se trata apenas de responsabilidades financeiras, mas também de trabalho emocional. As mulheres precisam ser as que iniciam as conversas, que fazem planos e que mantêm o relacionamento vivo. Precisam ser as que estão sempre "ligadas", sempre disponíveis e sempre prontas para ouvir.

Enquanto isso, os homens estão se perdendo em meio a tudo isso, achando que têm direito a tudo, que merecem tudo sem fazer o trabalho. Elas estão ocupadas jogando videogame, navegando pelas redes sociais e buscando prazeres passageiros. Estão ocupadas sendo a princesa, esperando para serem resgatadas, servidas e adoradas.

Mas a piada é com elas, porque as mulheres estão despertando. Estão percebendo que não precisam de um homem para se sentirem completas, que não precisam de um homem para defini-las e que não precisam de um homem para validá-las. Estão percebendo que são suficientes, exatamente como são, e que merecem amor, respeito e felicidade.

E quando encontrarem um homem disposto a se esforçar, a ser um parceiro e a se dedicar, serão as pessoas mais sortudas do mundo. Porque terão encontrado uma mulher forte, independente e resiliente, uma mulher à sua altura e pronta para conquistar o mundo ao seu lado.

Então, para todas as mulheres que estão cansadas de carregar o peso, cansadas de ser o homem e cansadas de serem fortes o tempo todo, eu vejo vocês. Eu ouço vocês. E estou com vocês. Vocês não estão sozinhas e não estão loucas. Vocês são apenas mulheres prontas para serem tratadas como rainhas, prontas para serem amadas como deusas e prontas para serem adoradas como princesas.”

 

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