Percebemos que os anos passaram, deixando marcas sutis, rugas nos cantos dos olhos. O relógio avança, implacável, e sentimos a urgência de conferir…

Pensamos nas pessoas que passaram por nossa vida, nos que importaram, nos que se foram cedo demais, nos que nos fizeram rir, chorar, sonhar… Revivemos momentos de felicidade e solidão, sonhos que nutrimos e abandonamos. Cada um traçou o próprio caminho, uns mais brilhantes, outros mais tortuosos.

É então que entendemos: a vida é feita de fases, de ciclos. Cada etapa é única, com seu sabor, aroma, rostos e histórias. Assim, colecionamos memórias: nomes, rostos, amores, decepções…

Porque a vida, no fim, é exatamente isso: um legado de memórias.”

 

Laurence Baïdemir

"Trancar o dedo numa porta dói. Bater com o queixo no chão dói. Torcer o tornozelo dói. Um tapa, um soco, um pontapé, dói. Bater a cabeça na quina da mesa, dói. Morder a língua, dói. Cólica, cárie e pedra no rim também doem. Mas o que mais dói é saudade. Saudade de um irmão que mora longe. Saudade de uma cachoeira da infância. Saudade do gosto de uma fruta que não se encontra mais. Saudade do pai que já morreu. Saudade de um amigo imaginário que nunca existiu. Saudade de uma cidade. Saudade da gente mesmo, que o tempo não perdoa. Dói essas saudades todas. Mas a saudade mais dolorida é a saudade de quem se ama. Saudade da pele, do cheiro, dos beijos. Saudade da presença, e até da ausência consentida. Você podia ficar na sala e ele no quarto, sem se verem, mas sabiam-se lá. Você podia ir para o escritório e ele para o dentista, mas sabiam-se onde. Você podia ficar o dia sem vê-lo, ele o dia sem vê-la, mas sabiam-se amanhã. Mas quando o amor de um acaba, ao outro sobra uma saudade que ninguém sabe como deter.

Saudade é não saber. Não saber mais se ele continua se gripando

no inverno, não saber mais se ela continua pintando o cabelo de vermelho.

Não saber se ele ainda usa a camisa que você deu, não saber se ela foi na consulta com o dermatologista como prometeu. Não saber se ele tem comido frango assado, se ela tem assistido as aulas de inglês, se ele aprendeu a entrar na Internet, se ela aprendeu a estacionar entre dois carros, se ele continua fumando Carlton, se ela continua preferindo Coca-cola, se ele continua sorrindo, se ela continua dançando, se ele continua surfando, se ela continua lhe amando. Saudade é não saber. Não saber o que fazer com os dias que ficaram mais compridos, não saber como encontrar tarefas que lhe cessem o pensamento, não saber como frear as lágrimas diante de uma música, não saber como vencer a dor de um silêncio que nada preenche. Saudade é não querer saber se ele esta com outra, e ao mesmo tempo querer. É não querer saber se ela está feliz, e ao mesmo tempo querer. É não querer saber se ela esta mais magra, se ele esta mais belo.

Saudade é nunca mais saber de quem se ama, e ainda assim, doer."

 

Martha Medeiros

~ Mario Benedetti

 

— Frida Kahlo

— Marie Varelle, romancista francesa

— Arte: Rembrandt

 

 

Mesmo aos cinquenta, a vida ainda era plena; aos sessenta, ainda havia músculos, projetos, desejos. E ainda tenho isso tudo dentro de mim. Mas então, um dia, vi o olhar dos mais jovens. Homens e mulheres no auge de suas forças já não me viam mais como um deles, e, de repente, eu soube: algo tinha mudado. Li nos olhos deles, até dos meus próprios parentes, a distância sutil, mas implacável. Não haveria mais indulgência – só uma polidez distante, uma admiração educada, mas impiedosa.

Sem perceber, eu havia cruzado uma fronteira invisível, o apartheid da idade, onde a força dos sonhos ainda existe, mas os olhos ao redor enxergam apenas as marcas do tempo.”

 

— Bernard Pivot, Palavras da Minha Vida (2011)

“Queres conversar?”, ele sugeriu prontamente. “Quer que eu vá até tua casa?”

Aceitei. Em menos de 15 minutos, ele estava batendo à minha porta. Passamos horas conversando. Falei sobre meu trabalho, minha família, dúvidas, problemas… e ele, sem pressa, apenas ouvia. Havia algo na sua presença que me trouxe paz, um alívio inesperado. No final da noite, ele disse: “Preciso ir agora, é hora de trabalhar”.

“Desculpa por te manter acordado a noite toda”, eu disse, envergonhado.

Com um sorriso gentil, ele respondeu: “Não há problema, é para isso que servem os amigos”.

Acompanhei-o até a porta, e enquanto ele se afastava, perguntei em voz alta: “Aliás, por que ligaste tão tarde ontem?”

Ele parou, virou-se e, num tom suave, revelou: “Eu fui ao médico. Não sabia como te contar, mas… tenho câncer.” Diante do meu silêncio estupefato, ele sorriu, tentando me tranquilizar: “Falamos sobre isso outra hora, não te preocupes. Cuida de mim, sim?”

Senti um aperto no peito ao perceber o que ele havia feito. Enquanto eu derramava meus problemas, ele carregava, silenciosamente, a dor de sua batalha. Perguntei a mim mesmo como alguém, no meio de sua própria tormenta, encontrava forças para estar ali por mim. Naquele momento, aprendi uma verdade que ecoa desde então: viver para servir não é apenas um ato de bondade, mas uma dádiva para quem abraça.

A vida é uma escada. Se olhares para cima, sentirás sempre o peso de quem está à frente; mas, ao olhar para baixo, verás quantos dariam tudo para estar onde estás.

 

— Robert Vecchioni